FURCIOS #2

FURCIOS #1

DOCUMENTARY PHOTOGRAPHY

Si saben como llegar...
caiganle...

ANGEL Fotografias de: Pablo Allison

Después de algunos desencuentros atribuibles a la distancia me encontré con Pablo hace casi un año, y nos pusimos al tanto de todas las cosas que estábamos haciendo y las que habíamos hecho durante todo el tiempo que perdimos contacto. El por su parte estaba embarcado en un proyecto de tesis que le había consumido ya hasta ese momento, un par de años. Me propuso escribir historias que complementaran cada capitulo de la tesis y después de meses y dificultades varias (como siempre sucede) aquí esta el resultado final.
Hace apenas unas horas me entere que consiguió un lugar para exponer las imágenes de este proyecto allá por donde anda y no pude evitar sentir satisfacción ajena (así como la pena ajena, pero esta vez satisfacción).
Chingón por el Pablo.

Al final de cada entrada relacionada con "Angel" están los links para que puedan ver todas las imágenes y después complementar con las letras.

También aquí abajo esta la sinopsis de "Angel" en las palabras del buen Pablo y pues así se pueden dar una idea mas clara de lo que se trata y de como fue que surgió su interés y su relación con la gente que aparece en las imágenes, y el porque de la necesidad de documentarlo.


















ANGEL



Growing up in Mexico I was always aware of the vast differences between the wealthy, the not so wealthy, the poor and the extremely poor. Indeed it was very sad to have seen this so blatantly. The suffering of many people, because of the greed of a few –this picture will always stay in my mind, no matter where I go.

The contrast of two paralleled realities, like Angel’s and mine, is just a strong example of the complex problematic that has surrounds many people in that country for generations.

I first met Angel at the end of the 1990’s. My connection with him was through the interest we shared in freight train-spotting. His house was located on the outskirts of Mexico City, in a place called Ecatepec, an place that is densely populated, where money is scarce and where very few other opportunities exist, apart from factory work or doing odd jobs earning very little money.

I would travel from the southern part of the City, where a different reality surrounds us. The place I grew up in looked more like a defined city, where there was some sense of planning structure to the streets, where the drainage system appeared to work well (but maybe all the dirt that ran through the sewers passed through Ecatepec before it flowed out beyond the City limits), the roads were better maintained, among many other things. Although poverty was still out there in the open, the south side or any other part of the City were segmented with poor neighbourhoods and partitioned, with wealthy and extremely wealthy areas, all protecting their territories from intruders.

It would take me two and a half hours to get from my home to his, but we always shared the passion of spotting new freights that would come from the United States and then travel back up North.

I remember seeing some really interesting models that would run by the front of his house. Some times the Freightliners would carry immigrants who were coming from south of the border, Guatemala, El Salvador, and Honduras etc., all in search of the “American Dream”.

Although Angel and I would hang out and talk about trains most of the time, there were always things that differentiated us from one another. The way we grew up was entirely different, and the culture we had grown up in was too, as I was from an Anglo-Mexican home where, as I recall, the predominant culture was the English one; I only got to discover Mexico through its streets.

In contrast, Angel came from a fully Mexican traditional home where values and traditions were very strong; the male figure was always the most predominant. His parents had been separated for quite some time. Alicia, his Mom, was from the east coast of the country, from the state of Veracruz. I assumed that she had come to Mexico City in search of better opportunities and that in the end she had established herself in Ecatepec. I never got the chance of meeting his Dad as he had died a few months after I first met Angel.
In fact, I remember the day he told me about his Dad dying. He explained to me that they killed him as he was stepping out of a bar drunk, though he never told me the full details of that sad chapter in his life until some years later.

He was always very reserved about certain things, such as talking about his mischievous activities. He would only tell me that he was part of a gang from California called “Lopers south side 13” but as I was not into that I would not really understand what he was talking about.

On one occasion I remember calling him up, but nobody answered the phone, I called him up for days without getting any reply not even from his Mom or his sisters. I kept wondering what had happened as somebody would usually answer the phone in his house. Later, I found out that he had been detained and imprisoned for a couple of weeks after stabbing somebody over some money or something.

After that, I heard he was just off to the States. He was on the run from the police, as he had got involved in more trouble, although this time he had had to leave or he would be facing a longer prison stint. He escaped with his girlfriend at the time and with two other friends aiming to go to the state of California, although he ended up in Florida where he lived for the next four years before returning to Mexico City.

In the course of those four years I heard all kinds of stories and rumours about him. I once heard that American border patrol officers had intercepted him as he travelled across the Arizona desert. Supposedly, they had deported to El Salvador as they thought he was part of a famous gang called “MS 13”, confusing him with a Salvadorian.

Another story that circulated was that he had been locked up in an American prison for robbery and was serving a long sentence. I was also told that he had been killed in a gang fight in America.

It wasn’t until recently that I met up with him again in Mexico City, just after he had returned from Florida. After hearing all those stories I was astonished to seeing him alive.
His house had changed a lot.
Their were new rooms and the façade had been done up. The kitchen was bigger, with a huge American-style fridge right by the corner, and the toilet looked very modern too.
A lot of the money he earned in the U.S. had been used to refurbish his house, and to support his Mum and his Sisters.

I remember talking to him for hours, just exchanging stories and impressions of both our lives so far, the decision about why he return and what he intended to do now that he was back in Mexico. That afternoon we drove in his brand new car to hang out with some old friends of his. Smoking weed and talking about daily life was the topic that evening.

I soon understood what it was really like to grow up in a place where poverty sadly embraced people, a place where hardly any opportunities existed to succeed. I became fully aware of how fortunate I was to have had the support of both of my parents and the love and comprehension that surrounded me at all times. This opened my eyes.

Up until this day I reflect on Angel’s life and on all the adversities that he has had to come across in order to fulfil his ambitions, and I keep wondering for how long will he be free, or whether he will survive.

ANGEL Introducción El Embrujo de lo Cotidiano

Desde el momento en el que comencé a tomar mis propias decisiones, me fui dando cuenta de que los eventos que se han sucedido en mi vida (consecuencia de mis decisiones) fueron ordinarios, al igual que las decisiones.
(SIEMPRE HAY UN PERO)
...sin embargo lo ordinario para algunos, resulta extraordinario para otros…

En lo particular me cuesta asimilar que alguien más sea capaz de notar ciertos atributos que para mi pasan desapercibidos, que exista en alguien más la capacidad de encontrar algo interesante justo aquí, donde yo he estado toda la vida.
Es fácil notar cosas en otras personas, probablemente, porque somos ajenos a la circunstancia no así a la situación; nos es posible procesar la informacion de manera más objetiva.
"la basura de algunos es el tesoro de otros"
"mientras yo pierdo otro gana"
...y así sucesivamente.

Lo común es también lo universal y resulta tan fácil identificarse con el individuo, que en ese preciso momento, vuelto coincidencia, esté expuesto a la sensación, a la situación...

Una visión sin ninguna relación ó interés directo en apariencia puede, dentro de su imparcialidad, capturar diferentes rasgos, acciones, actitudes o la vida en su totalidad, para así seccionar y magnificar sus atributos y cualidades...



















Más allá de fenómenos culturales, económicos o ideológicos, al adentrarte en la vida de alguien ocurre un proceso de sensibilización a través del cual, lo que se pierde de objetividad se gana en sustancia y se descubren cosas que jamas hubieras imaginado y de pronto, todo aquello que atrajo nuestra atención en un principio parece superfluo, comparado con las nuevas puertas que se abren frente a nosotros, mostrándonos nuevas posibilidades.
Es probable que de manera simultánea aquel que analiza y el analizado se embarquen en un proceso de descubrimiento y redescubrimiento común, en un proceso en el cual se asimilan cualidades y defectos, situaciones y todo aquello que probablemente los acerque más a las respuestas de cuestionamientos tan básicos como añejos: ¿qué?,¿cómo?, ¿cuándo?, ¿de dónde se viene?, ¿hacia dónde se va?, ¿por qué?, ¿para qué?



















Cuando se está en medio de un cambio inevitable, no se piensa en que se puede inspirar a alguien más, o que la situación pueda resultar atractiva para que alguien pueda crear algo a partir de dicha condición.

Cuando se llega a ese tipo de coyunturas en las cuales sólo hay de dos sopas y de antemano se sabe que las dos resultan igual de insípidas, no se llega a través de un plan; es más una "sucesión de eventos", "consecuencia de las decisiones" lo que nos tiene ahí.

Dentro del hastío, la frustración, la rabia…es imposible percibir nada. Para quien está sumergido en dicho trance resulta un ejercicio ocioso analizar o tomar conciencia del momento; el individuo se asume en un compás de espera en el que se actúa por instinto y es imperativo estar alerta, después de todo...
¡¡¡SE TRATA SOLO DE SOBREVIVIR!!!

ANGEL Capitulo l Los Pies Sobre la Tierra

Hoy en día, si me lo preguntan, diría que vivo en una zona céntrica de la ciudad, de ahí que me resulta fácil acceder a avenidas principales, a estaciones del metro y demás, pero hace 30 años vivía en en la periferia. Recuerdo las historias que contaban mis abuelos de cómo la colonia estaba rodeada por ríos. Cuando tenía unos 10 años, en la calle donde vivo, había un establo; muchas de las casas eran de una planta y sin aplanados en las fachadas, pocas estaban pintadas. Muchas veces me fuí a escondidas al establo a ver películas en el cuarto del “Pata” junto con todos los demás, sentados en el suelo y jalando del pelo al de adelante.
Al final del día, las calles siempre estaban permeadas del aroma y del sentimiento de la época del año. Durante los Sábados de Gloria había pedazos de globos regados por toda la calle, cubetas olvidadas en las puertas de las casas y marcas de humedad por todo el pavimiento.
En los periodos vacacionales siempre había pelotas ponchadas, vidrios rotos, piedras que simulaban las porterías, botes de aceite para carro rellenos con arena para jugar “bote pateado”, diagramas trazados con gis en el suelo para jugar “estop”, “avión” o “metita”.
Fin de año: y los adornos que colgaban de un lado a otro a lo ancho de la calle. La Maru y María pidiendo la cooperación para comprar el material de las posadas y las piñatas. Día de Reyes. Ya desde las 7 de la mañana todos estábamos afuera con cajas a medio abrir, carros de plástico, pelotas o con el juguete que le habían traído al hermano mayor un año atrás.



















Todos los fines de semana: los partidos de futbol en los campos; las laterales siempre con la gente atiborrada pegando de gritos, dando indicaciones y mentando la madre al árbitro; esquemas tácticos dibujados sobre la tierra, vestidores improvisados que tan sólo requerían abrir la puerta de un carro cualquiera, las cahuamas y el toque de mota ocasional, aquél que se estaba chingando un flan, sin faltar los que celebraban haber ganado el torneo con unos tacos de chicharrón, acompañados de aguacate y chiles en vinagre.
Las noches de fin de semana había Charanga allá por el mercado, cerca de los baños; no faltaba que picaran a uno, que balearan a otro o que se liaran a golpes entre varios. La calle cerrada de lado a lado y sólo se escapaba por las orillas el estruendo acompañado del reflejo de las luces y el efecto de humo que lograban con el hielo seco. Mientras a la entrada, esperando turno para ingresar, mujeres en zapatillas y minifaldas, con pelo rubio y copetes; los hombres, con pantalón de pinzas, camisa de seda, zapatos de charol negro y pelo envaselinado.
Los sábados por la tarde, las campanadas de la iglesia anunciando una nueva boda. La bulla de los domingos a medio día dentro y fuera del mercado: “¡COJALE, COJALE, COJALE¡”… Pollo, pescado, carne de res, de puerco, frutas, verduras, las hierbas, las semillas, el jamón y el pan blanco para el sandwich de mañana.
Así transcurrieron mis días de la infancia a la adolecencia. Pasé de jugar a los encantados y canicas, al futbol y peleas ocasionales. La colonia delimitada por cuatro avenidas principales en ese momento específico lo era todo: familia, amigos, escuela, mercado, bicicletas, futbol, niñas; todo aquello que comprendía y lo que no.



















Una mañana, al salir a la escuela, en la acera de enfrente había una persona tirada en la banqueta. No era novedad en un lunes por la mañana, que a un teporocho lo sorprendiera la noche en cualquier lugar, sin embargo, esa tarde me enteré que lo que había visto era el cuerpo de un hombre en sus treintas que yacía muerto a causa de una puñalada.
Un domingo, rumbo al deportivo, vimos cómo los hombres rana, sumergidos en una mescolanza fétida, enganchaban un cuerpo para sacarlo de las aguas negras, ayudados por una grúa.
Muchos de los residentes de la colonia han sido también residentes temporales (o permanentes) de alguno de los reclusorios de la ciudad, son el tipo de cosas que se saben pero que no se gritan a los cuatro vientos. Se sabe quién vende, quién compra, quién consigue y qué consigue.
La droga, las armas y la violencia, como conceptos, nunca los racionalizamos. Siempre estuvieron ahí, nunca fueron dominantes en nuestro mundo y tampoco les dí más importancia que al carro de camotes o a los tacos de a la vuelta; éramos niños y para nosotros: drogas-armas-violencia eran parte del entorno en el cual nos desarrollábamos; nos daban cosas de qué platicar en las tardes de lluvia, parados todos debajo de una marquesina. Eramos parte de un conjunto y aún ignorándolo, estábamos relacionados estrechamente.

ANGEL CAPITULO l Los Pies Sobre la Tierra

ANGEL Capitulo ll Sintiendome Ausente y Pensando en mi Regreso.

Son las 5 de la mañana y suena la bocina de un carro dos veces. Dormí vestido: tenis pantalón negro de mezclilla, camisa de manga corta, sudadera y un gorro para el frío. Al salir a la calle me doy cuenta de que la bocina que sonaba era la de un taxista que me hace una seña para que me apure. Subo en la parte trasera y hay otros dos hombres sentados. Después de unos segundos de silencio, el tipo al volante me empieza a dar instrucciones con un tono de fastidio, probablemente porque había repetido las mismas instrucciones con anterioridad. Se desplaza a gran velocidad en las calles desiertas y llegamos a nuestro destino donde la última indicación, es que sigamos a “aquel compa que esta ahí y hagamos todo como él lo diga, cuando él lo diga”.
Seguimos a “aquel compa” a través de unos matorrales, caminando encorvados, hasta llegar a un punto de reunión donde hay otro grupo, y nos dice que nos sentemos y no hagamos ruido, “ya nomás esperamos otros pollos y nos vamos”.
Empieza a clarear y los rostros difusos en la oscuridad se vuelven nítidos; todos los que estamos ahí nos miramos entre sí, unos con disimulo y otros sin reservas. Siento cómo las miradas se clavan en mí en particular; siento las miradas desconfiadas, como aquellas veces en las que he caminado en el lugar equivocado a la hora equivocada.
Llega el último grupo y nos vamos entre los matorrales caminando hasta la línea, todos en una fila similar a los elefantes de circo. Hay una pequeña depresión en el terreno, que está rodeada por árboles y arbustos secos; hay botellas de agua vacías, pantalones, sueters y unas pantaletas colgando de una rama. Se forman dos grupos y a mi me toca estar en el primero. Salimos de nuestra madriguera y caminamos con rumbo a ese puente que cruza el canal de riego; justo antes de explicar el siguiente paso, suena el radio del pollero:
-“si, ya tengo aquí a los pollos”…
-“si, listos”…



















Termina la conversación y nos dice cómo cruzar para que no caigamos al agua y advierte que ya se han caído algunos y que eso echa a perder todo porque ya no se puede cruzar ese día. Mientras cruzamos se siente la vibración del puente cada que pasan los carros. Ya del otro lado, nos pegamos contra la pared y las llamadas al radio se vuelven cada vez más frecuentes…
-“¡Ahora sí, cabrones, nomás llega la troka y le corren hacia ella!”…
-“¡tienen que saltar uno tras otro a la caja y se van acomodando conforme caigan!”...
-“¡no tengan miedo y así como lleguen a la orilla, brinquen!”...
-“¡no lo piensen, porque se tiene que hacer todo rápido!”...
-“en la caja va a haber una lona, se la tienen que poner encima y los de las orillas la agarran fuerte para que se vayan tapados todo el tiempo, ¿entendido?”
Puesto que nadie hizo preguntas, significó que todos entendimos, así que sonó el radio por última vez… Al escuchar un: “¡arre cabrones!”… todos corrimos hacia la orilla y brincamos unos dos metros para caer a la caja de la troca. Hubo varios mayugados y otros tantos se golpearon con la orilla de la caja, pero eso sí, nadie dudó al momento de saltar. La troca (setentera, usada para trabajar el campo ) se arrancó y salió tan rápido como lo permitió la máquina y la carga. Mientras esto sucedía, los que estábamos en las orillas sosteníamos firmemente la lona, misma que el viento se empeñaba en arrebatarnos.
El conductor pasó con la misma velocidad baches y terrenos empedrados a lo largo del canal de riego, hasta llegar al camino pavimentado. Seguimos moviéndonos a gran velocidad, cuando de repente se escucha una pequeña detonación, acompañada de un olor a hule quemado; seguido de esto se escuchan sirenas y, segundos más tarde, se escuchan dos motores más y con un altavoz le indican al chofer que se pare. Sin embargo, éste no obedece las órdenes y sigue adelante, aunque con un neumático menos no habremos de llegar lejos.
Mientras bajo la lona, todos los rostros con un tono verde por los rayos del sol que se cuelan, reflejan angustia y preocupación ya que, durante la persecución, hemos ido rebotando unos contra otros, en ocasiones casi a punto de salirnos de la caja. La situación se pone peor cuando alguien a mi lado comienza a rezar y suelta la lona para persignarse. Una de las tres mujeres que iba en el grupo comienza a llorar; todos y cada uno en nuestra particular manera, caemos en un estado de pánico que se ve interrumpido cuando la camioneta se detiene en medio de un campo de maíz. Nos sacamos de encima la lona y vemos al chofer salir huyendo, seguido por los otros dos que iban en la cabina, mientras en la caja tratamos de zafarnos de los cuerpos que han quedado encimados, sin orden ni distinción alguna. Para cuando nos podemos mover, estamos ya rodeados por varios de la migra y a la distancia vienen otras dos camionetas. No tiene sentido correr, nos ordenan bajar y nos ponen alineados contra la camioneta. Unos metros campo adentro, el chofer es sometido junto con los otros dos que salieron corriendo.
Fin del recorrido.



















Setenta y dos horas mas tarde, me encuentro en la Avenida Colón, a escasos metros de la garita, con una cuerda amarrada a mi cintura y utilizando como primer escalón la pierna de un tecato, mismo que habrá de detener la cuerda, cuando me deje caer del otro lado. Mientras cubro mi rostro con la capucha de mi suéter, escucho el murmullo de la gente que está en la fila de los carros para cruzar al otro lado:
-“¡míralo, se va a saltar!”
-“¡ahí va!...¡ahí va!”…
Después de apoyarme en aquel primer escalón, meto mis manos dentro de los orificios que tiene el cerco y jalo mi cuerpo hacia arriba; repito el movimiento dos veces, hasta que llego a lo más alto del cerco, donde sin pensarlo me dejo caer…
Me habían dicho que al bajar, me tenía que quitar la cuerda de inmediato y correr hacia las tiendas. No me pareció muy prudente salir corriendo y preferí tomarlo con calma. Me costó un poco de trabajo zafarme la cuerda que se habia apretado de más con mi propio peso; cuando lo logré, caminé unos diez metros, hacia donde empezaban las casas y en cuclillas, tras unos arbustos, me deshice de la gorra y el suéter. Caminé con seguridad hacia la calle y a mi lado izquierdo, me miraban todos los que me vieron cruzar pero nadie dijo nada. Me miraban sólo con curiosidad por saber si iba a lograrlo, o si me arrestarían unos metros más adelante.
Mientrtas caminaba, miraba con disimulo a mi alrededor para así cerciorarme que todo estaba bien. Al llegar a la esquina, la luz estaba en rojo y esperé para cruzar la calle, justo cuando la luz cambia a verde y me dispongo a caminar, un migra llega por la izquierda y me dice que espere ahí:
-“Hold it right there, Sir!”
-“What clothes was he wearing?”
-“Yeah, yeah, which color?”
-“No, we don’t have a match!”
Transcurrió toda la luz verde y otra roja, cuando por fin me dijo que me podía ir.
-“Ok Sir, you can go now!”
Ahora sí crucé la calle y me perdí entre la gente que inundaba el centro de Calexico, un sábado a medio día…
Por la tarde, terminé en Indio, afuera de una licorería, para despué llegar a mi destino final, Palm Desert. Llegamos al lugar donde a partir de ese momento habría de vivir. Puertas automáticas para meter el carrro, con una alberca comunitaria justo en el centro de todos los departamentos, cuadros de cemento que te indican por dónde caminar, rodeados de pasto color verde, contrario al color del pasto quemado al cual estoy acostumbrado.
Al cruzar aquel umbral entro a un lugar vacío.

ANGEL CAPITULO 2 Sintiendome Ausente y Pensando en mi Regreso

ANGEL Capitulo lll SOLO SE TRATA DE SOBREVIVIR!!!

Llegar a un lugar desconocido y con dinámicas diferentes a las que se está acostumbrado, no permite un margen amplio para los errores y todas las decisiones que se tomen deben de ser pensadas en un espacio de tiempo menor al usual. Sin muchas opciones, se reflexiona acerca de las oportunidades que se presentan, aun sabiendo que en otras circunstancias, ciertas situaciones jamás serían consideradas.
El primer trabajo que tuve fue haciendo el aseo en una oficina. Por las noches me dedicaba a: aspirar, limpiar vidrios, vaciar botes de basura, cambiar los garrafones de agua, limpiar los escritorios y el refrigerador. El siguiente trabajo lo comencé un lunes al medio día, bajo un sol que caía a plomo y calentaba la superficie del contenedor en el que me hallaba acomodando alimentos enlatados, moviendo bultos de hojuelas de papa, llevando comida hacia las distintas cocinas que había en el hotel. Usualmente la jornada de trabajo era de veinte horas, algunas veces dentro de los refrigeradores, otras en la cocina o el almacén. Tratando de descifrar los diferentes tipos de inglés que se hablan, conviviendo con colombianos, brasileños, chinos, panameños, guatemaltecos, mexicanos, franceses, polacos, rusos y jamaicanos. Para cuando este trabajo terminó, regresé a la oficina a limpiar de noche y durante el día, a trabajar en el archivo acomodando papeles que no entendía; todo lo quemado de mi piel por el tiempo que trabajé en el hotel, expuesto a los rayos del sol, se volvió palidez pasado un mes de encierro en mi cubículo.
Esta etapa en mi vida la pasé instalado en una rutina: de la casa al trabajo, del trabajo a la casa. De lunes a viernes, alrededor de las ocho de la mañana, compartía las avenidas con camionetas que transportaban equipo de jardinería y jardineros. Todos ellos vestidos con pantalones y camisas de lona color kaki, botas de trabajo y gorra para cubrirse de los rayos del sol. Todos los días, removiendo el exceso de hierba y pasto quemado, dando forma a los arbustos y dos veces por año cambiando el pasto, esta escena se repetía a lo largo y ancho de la ciudad en todas sus avenidas, en las entradas de los hoteles o en los jardines de las plazas comerciales.
Una de mis prioridades fue mantenerme alejado de cualquier situación que pudiera transformarse en conflicto; hice todo lo que debía hacer: pagar los servicios del departamento, gasolina para el carro, comida para la semana. Compré una cama, una mesa y hasta una televisión, aunque no fuera necesaria. Con un trabajo igual a éste o similar en México, jamás hubiera tenido esa posibilidad.





















Cuando salí del shock que me dejó el primer par de meses, tuve tiempo para meditar las cosas. Comencé a darme cuenta de lo accesible que era todo, de cómo, aun haciendo todos estos gastos, tenía la capacidad para guardar dinero. El tener un trabajo estable me daba acceso a cosas materiales, que en muchas ocasiones, llenaban los espacios vacíos del departamento de manera permanente y los vacíos emocionales, de manera temporal. Padecía de lo mismo en mi lugar de origen, donde tampoco tuve la posibilidad de cubrir ningún espacio. Nunca pude evitar sentirme culpable al comprar algo para mi uso personal, mucho menos por gusto. Cada vez que lo hice, en mi mente fabricaba una justificación que me permitiera no sólo pagar por aquel artículo, sino su uso posterior; simplemente no estaba acostumbrado. Hasta ese momento había vivido, o sobrevivido, con “lo esencial”, todo lo que no entraba en esa categoría era un lujo (sigue siéndolo) y es fácil voltearle la espalda a lo que no es necesario.
Al mismo tiempo, comencé a poner atención en el trazado de las calles, en los carriles amplios, los semáforos sincronizados, las señales de: alto, velocidades mínimas y máximas, no pasar, no tirar basura, cruce de peatones, preferencia para discapacitados; miraba hasta los señalamientos que estaban en los centros comerciales donde todo estaba prohibido, excepto comprar. Árboles y palmeras que se erguían a lo largo de las avenidas, sistemas de riego activados de manera automática al menos dos veces al día, las noches de cielo despejado y el fulgor de las estrellas, la silueta de las montañas dibujada sobre la penumbra… y cuando había luna llena el alumbrado público salía sobrando, todo funcionando en perfecta armonía.
Los baches, la aridez del paisaje y el abandono en general al que estaba acostumbrado, contrastaban con la homogeneidad del paisaje urbano en la mayoría de las ciudades del Valle de Coachella. A diferencia de la Ciudad de México, la miseria y la marginación me parecían inexistentes, lo más equiparable a esos conceptos eran los "homeless” viviendo debajo de los puentes y empujando su carro de metal, parados en un crucero sosteniendo un letrero escrito a mano “necesito dinero para comprar comida”, enfundados en sus ropas sucias y rasgadas, o los junkies mirando a todos lados, caminando rumbo a la conecta llenos de paranoia, haciendo sexo oral por un poco de droga a plena luz del día, en algún callejón.
Cualquier situación que me resultara familiar era también un pretexto para pensar en lo que se había quedado atrás, en los rostros, las situaciones, los lugares. Constantemente caí en la trampa y busqué lugares que me remontaran a todo lo anterior. Varias veces me bebí un par de cervezas sumergido en la bañera a modo de relajación; muchas otras bebí para adormecer el sentimiento, para no pensar en las razones por las cuales me había largado (siempre estuvo presente aquella herida causada por la amargura y la frustración que me produjo dejarlo todo, forzado por las circunstancias y no por convicción). Una vez instalado en esa dinámica, el sentimiento era común sin importar el lugar; ya sea caminando en los pasillos del “Food 4 Less”, manejando en esa parte del “freeway” que me recordaba el camino de la Ciudad de México a Puebla, la basura acumulada en algunas coladeras, el “Don” que vendía tunas en un crucero, mi mano escarbando en la bolsa de mi pantalón sacando tan sólo unas coras y unos penis, juntando apenas lo suficiente para hacer una llamada de teléfono, en un intento desesperado de aliviarlo todo con una voz familiar.





















En México estaba acostumbrado a ver a gente con un sin fin de rasgos, nunca tuve la necesidad de cuestionar mi procedencia o la de los demás. En mi mente siempre estuvimos definidos como mexicanos; algunos del norte del país, otros del centro, otros del sur, este y oeste. Ahora en este lugar imperaba la necesidad de definirse a sí mismo y así dejar en claro la pertenencia a cierto grupo, ya que todas las asociaciones sociales que se establecen tienen como fundamento dicho orden. Aunque no es común ver algo contrario, cuando sucede, se hace todo lo posible por mantener la individualidad. Esta es la razón por la cual se recurre a la búsqueda de lo familiar, la necesidad de vivir de acuerdo a los valores, la ética y las costumbres propias de cada persona que se desplaza a otro lugar y que de a poco, permea y es permeada por su nuevo entorno. Hasta ese momento no había tenido la necesidad de especificar mis antecedentes étnicos.
Pasé tiempo pensando que mi rostro había perdido la capacidad de expresar emociones y sentimientos; me veía al espejo y mi rostro parecía inmutable. Una noche, sentado en un bar y envuelto en nostalgia, me descubrí humano una vez más; estaba ahí, sentado, respondiendo preguntas de respuestas obvias, cuando de pronto me inundó la emoción. La bronca y la rabia que venía arrastrando desde hacia años, la desahogué en ese momento con una persona totalmente ajena a mí. Durante la plática, mis ojos se nublaron, pero la única diferencia fue que logré contener las lágrimas que en ocasiones previas habían rodado por mis mejillas; lo que sea que intentaba dejar atrás, me perseguía y había cruzado el muro conmigo. ¡Si tan sólo hubiera resuelto de otra manera un sin fin de cosas!. A pesar de los pesares, del: “hubiera esto”, “hubiera lo otro”, el tiempo y la distancia hicieron su trabajo permitiéndome ver con mayor claridad, aunque no la suficiente.
Es raro y un tanto irónico que los lazos fraternales que establecí a lo largo de mi estancia fueron con gente con la que en apariencia no compartía intereses o características en común, sin embargo, este hecho en el bar, me dio la libertad de decir o hacer lo que pensaba en ese momento, sin temor a ser juzgado por todo lo que hubiera dicho o hecho con anterioridad.

Estreché algunas manos, otros me ofrecieron ayuda; hubo quienes me presentaron como su amigo y siempre me trataron de una manera “políticamente correcta”, incluso me miraron a los ojos al tiempo que decían: “from the bottom of my heart”, mientras que por la espalda me apuñalaban. En general, siempre me sentí como en una fiesta a la cual no fui invitado y aunque nunca nadie me cuestionó por estar ahí, de manera sutil, me dejaron sentir que no era mi lugar y que no era bienvenido. En aquella fiesta coincidí con gente distinta, en cosas con las que jamás quise coincidir; fui parte de lo que jamás quise ser, me convertí en quien alguna vez dije, que jamás sería. Trabajé haciendo planes para una circunstancia que tanto había cuestionado, de la cual en noches interminables me burlé sin cesar, al tiempo que la definía como una ilusión. En ese espacio en el tiempo, me tragué mis palabras, el orgullo, la rabia, el coraje, los ideales, los sueños, las ganas y mi convicción. En ese momento y por primera vez, viví el futuro.

ANGEL CAPITULO 3 Solo se trata de sobrevivir!!!

ANGEL Agradecimientos.

TEORIA

Me resulta inevitable voltear atrás. Aunque sea solo para dar un vistazo, necesito un punto de referencia. Algunas veces solo me ha alcanzado para un insípido hasta luego, una palmada en la espalda, un apretón de mano firme, pero siempre esta la sensación de que pude hacer más, decir algo distinto; la frase adecuada nunca la articulo. Probablemente dar todo de mi durante el proceso de socialización me ayudaría a eliminar el remordimiento que experimento en la despedida, pero parece que nunca estoy dispuesto a dar, aquello que demanda la reciprocidad.

FIESTA-ZINE... LO-FI

Jueves 28 de Mayo
7:30 pm
"El Under"
Monterey #80 Col. Roma

Entrada Libre - Fanzine Gratis

Musica:
Dj Cobra
BR1
Dj Sabor
Garra de Gato

JUANITO "PORTATE BIEN"

JUANITO "EL EFECTIVO"

PITO DE BURRO... o lo que es lo mismo... AGARRE SU DERECHA!!!

MARTI G O

Próximo Domingo 17 de Mayo, justo al medio dia se inaugura la exposición "BINOMIOS OPUESTOS pintura y gráfica de Cesar Nava"
Al mismo tiempo estara en la entrada principal la Pieza del Mes elaborada por: Marti Guerrero.
Si andan en la capirucha o son de la capirucha dense una vuelta, según habra coctel ademas de que la entrada es libre.
A la gorra ni quien le corra!!!

PARA LO-FI... o lo que es lo mismo... EL PINCHE DEAD END!!!

BLAME IT ON THE INFLUENZA!!!

SIN FUTURO... o lo que es lo mismo... KILL THE HIPPY INSIDE ME!!!

Out of nowhere, I find comfort in all the things I judge, the things I don’t know nor understand their way of working. I point out and claim how things should be.

We drove for half an hour from the house to a road right after the airport junction.Then we turned right on a small street with “Tiendas de Abarrotes” on each corner side, where the locals stand outside while they drink a beer to fight the heat. As we move forward a cement basketball court was looking brand new, painted in red and white; no one uses it until the sun sets because of the heat. We keep driving into the small community shops and houses along the way and a sign that lets you know that the community is as big as a street where I live, with only 310 people.
















Mango trees on a curvy, bumpy and deteriorated road; a lagoon that invites me to think I am getting closer every minute. At the end of the paved road, we make another right and drive through a yellow dirt road. It isn’t sand because the car in front of me is leaving a cloud of dust. Moving at a slow pace, I notice signs: “For Sale”, “Last Lots!!!,” “Great Opportunity;” and a couple of kids walking along a new wall that’s being built. The walls are short, maybe 2 meters high at the most and the style of the houses is similar to what is known as the Spanish style that I had seen before in Southern California. A bunch of palm trees tilting the opposite direction to that of which I am driving, which gives them motion and attitude. I feel like they are trying to stop me, like they are trying to keep me away from I don’t know what.
















It is complete, but it still feels like something is missing, like nothing is ever enough, and sometimes it is all so overwhelming that you feel guilty. How can you determine what is enough, there should be some type of formula, there should be a way to stop things from going the way they are.

Ixtapa on the left lane, Lazaro Cardenas on the right one… we take the left lane and go under a bridge. It all seems so different: the road made of hydraulic cement with no holes and the road signs are easy to see because of all the public lights lighting the way up to the main pier across Starbucks, Guess, Swatch, Gucci stores and with the 5 star hotels that own the sky with their neon signs. If you turn you get to another hotel and if you go straight you’ll get to some villas and wherever you turn you’ll bump into whether it’s a bar, restaurant, hotel or store. Ixtapa makes no sense to me. Neither does Zihuatanejo, nor this world.
















03 May 09